La Presse Anarchiste

Rougeurs

L’auberge sale, fumeuse,
car­reaux fendus
― t’en souviens-tu ? ―
l’en­seigne grinçait, pleureuse
dehors, comme un chien perdu…

Escabeaux crasseux, vieilles poutres,
la hotte de la cheminée
rougeoy­ait pour des gueux de loin­taines routes.
À tous, le vin sem­blait si bon !

Déjà cinq siè­cles de cela ?
Allons,
redis-moi ta chanson,
vagabond,
mon cœur aime tant cet air-là.

Marie-Claire Maguelonne. (Eaux Fortes)