Décla­ma­tion,
lan­gage loque­teux et gros­sier. Style de bro­chure de pro­pa­gande mis en
musique, ou, « sous le signe » de l’apostrophe
(dont il pleut) et tout exprès écu­lé, appauvri,
celui suprê­me­ment faux de ce qui veut « faire »
vrai. Pour­tant on découvre, chez ce père Joli­vet, autre
chose qu’un Tris­so­tin du ruis­seau, qu’un manié­riste à
l’envers, c’est-à-dire voyou­crate. Les très
rares moments où il ne songe pas à prolétariser
sa lyre, il a de l’accent et de l’émotion pour chan­ter la
misère. Et un natu­rel qui ne laisse pas de char­mer. De ci,
de là, le sou­ve­nir nous vient d’un cou­plet de Pierre
Dupont, de Jules Jouy, de J. B. Clé­ment. Mais après
les pion­niers de la chan­son tendre ou ven­ge­resse ou enflammée
d’espoir, sont venus les rhé­to­ri­queurs en savates, tour à
tour égrillards, ron­chons et caté­chi­seurs. Dans ces
Chan­sons sociales et sati­riques, on eût aimé
trou­ver plus de fougue et de cha­leur, des sar­casmes d’un plus haut
degré d’alcool, sans dou­teux ingrédients.
Mal­heu­reu­se­ment, c’est presque tou­jours un mau­vais air de
« métingue » que l’on res­pire dans ce
livre res­sas­seur de pauvres tirades et qu’Henry Pou­laille patronne
géné­reu­se­ment comme une expres­sion de cet art populaire
qu’il connaît pour­tant mieux que tout le monde. Eh bien, non,
Pou­laille, il n’est pas vrai que le débraillé, le
par­ler sale, plus chif­fon­nier que nature, la machine à
débla­té­rer sans fin soit le genre qui convient au
peuple ; il n’est pas vrai que le peuple n’ait droit, comme
nour­ri­ture artis­tique aus­si, qu’aux bas morceaux.

Claude
Le Maguet