Chan­son du pont
  A lun­di, salut les outils !
A lun­di, salut les machines !
Et dormez bien, les apprentis,
De tous vos som­meils de l’usine !

On embauche, eh ! les compagnons,
Pour un rêve entre deux semaines.
Mais rêver sans morte-saison
Ferait plus légère la peine.

Sous un ciel qui n’aurait plus peur
Des sirènes qu’on eût fait taire,
On oserait croire au bonheur
En allant gag­n­er son salaire.

Quant à la chaîne, promenoir
D’un vieux mal sourd et sans parole,
On y ferait pass­er l’espoir
De main en main, comme une obole.

Plus de faux-frère dans ton dos
Lorgnant l’effort et la besogne.
Plus à bra­con­ner du repos
Comme on prend lap­ins en Sologne.

Fini de trimer dans l’ennui
Tan­dis qu’en dor­mant la pendule
Marche sans voir où ça conduit,
A la façon d’un somnambule.

Car atten­dez qu’on sache un jour
Pour qui, pourquoi l’on se fatigue,
Tout devien­dra geste d’amour,
Rameur vers l’autre qui navigue…

Rêvons qu’on peut vivre en rêvant,
Laiss­er venir à nous les choses
Et tra­vailler ne rien faisant.
Ô, l’oisiveté de la rose !

Rêvons ! les heures d’atelier
Ne lais­sent qu’un tas de limaille.
Le temps est là, débris d’acier,
Toute une vie à la ferraille.

C’est lun­di, salut les outils !
C’est lun­di, salut les machines !
Nous voilà, fronçant les sourcils,
Et vous nous faites grise mine.

Le pain des ans

  Ce qui rend ce monde éprouvant,
C’est la faim qui tire en avant
Vers un labeur morne et sans cause.
Refuse de suiv­re qui l’ose.
Un pas der­rière, un pas devant,
C’était moi quand j’avais seize ans.
Et pour des heures, porte close.
Les yeux implorent le cadran.
Que gagne-t-on en nous privant
De notre part de grandiose ?
Temps de la Pâque ou de l’Avent,
Il n’est pour nous que de la prose.
Le mer­veilleux ni le mouvant
Ne vien­nent guère s’ensuivant.
Faudrait quelle métempsychose
Pour naître au monde de la rose
Et pour trou­ver en nous levant
L’espoir dans la rose des vents ?
Han­tés de sou­venirs moroses,
Avec nos jours passés au van,
Gris est le pain de nos vieux ans.

Claude Le Maguet