Pour qui vieil­lit rêver n’est pas hors de saison.

Les rides sur nos fronts pour­ront croître et s’étendre,

Et le print­emps passé, et passée la moisson

Celui qui pour l’idée a pu vrai­ment s’éprendre,

Il ira jusqu’au bout, quel que soit le chemin

Sans jamais se lass­er, suiv­ant tou­jours son rêve,

Son but, son idéal, ou quelque grand dessein.

Il marchera tou­jours, il marchera sans trêve.

Sans jamais se lass­er, et si sur son passage

On sourit quelque­fois, il n’en a point souci,

Son but, son idéal, son rêve n’a point d’âge.

Il est de tous les temps, non point à la merci

Ou d’un pas chance­lant, ou d’une main moins sûre,

Car le cerveau chez lui est la solide armure.

Per­venche