La Presse Anarchiste

Octobre

Des temps pré­cé­sa­riens je garde,
Octobre, le hui­tième rang
D’entre les mois, et je regarde
Ache­ver de mûrir, ô grand
Dio­ny­sos, le fruit de ta vigne
Qui fit la honte de Noé
Mais per­met que l’âme, enfin digne
De mon retour, clame « Evohé ! »,
Comme au com­mu­niant il donne
Par le sang l’œuvre de l’amour
De ce dieu-là qui tout pardonne
Du pre­mier jusqu’au der­nier jour.

A cin­quante ans faut commencer
A se racon­ter des histoires.
Com­men­cer ? — non : continuer
De croire l’impossible. Voire…
Et les enfants de nos amis,
A défaut des nôtres, en scène
Entrent : Syl­vie, Anne, Marlène,
Laurent, — gran­deur des tout petits !

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