La Presse Anarchiste

Octobre

Des temps précésariens je garde,
Octo­bre, le huitième rang
D’entre les mois, et je regarde
Achev­er de mûrir, ô grand
Dionysos, le fruit de ta vigne
Qui fit la honte de Noé
Mais per­met que l’âme, enfin digne
De mon retour, clame « Evohé ! »,
Comme au com­mu­ni­ant il donne
Par le sang l’œuvre de l’amour
De ce dieu-là qui tout pardonne
Du pre­mier jusqu’au dernier jour.

A cinquante ans faut commencer
A se racon­ter des histoires.
Com­mencer ? — non : continuer
De croire l’impossible. Voire…
Et les enfants de nos amis,
A défaut des nôtres, en scène
Entrent : Sylvie, Anne, Marlène,
Lau­rent, — grandeur des tout petits !