Etrange
monade, dirais-je, que ce récent recueil de Gil­bert Trolliet.
A de rares excep­tions près, dont deux textes déjà
publiés ici-même, j’ai, l’avouerai-je, quelque mal à
en devi­ner l’intention, les silences — et les mots n’y sont pas
ce qui s’y tait le moins. Trol­liet, au demeu­rant, défi­nit à
mer­veille cette phase qui est actuel­le­ment sienne :

Pour
le reste, un pick-up assour­di, ténu au pos­sible. Sorte de
haï-kaïs abs­traits, qui se dérobent, se refusent.
Curieux : en les feuille­tant, il m’est très involontairement
venu ce quatrain :

S.