Etrange
mon­ade, dirais-je, que ce récent recueil de Gilbert Trolliet.
A de rares excep­tions près, dont deux textes déjà
pub­liés ici-même, j’ai, l’avouerai-je, quelque mal à
en devin­er l’intention, les silences — et les mots n’y sont pas
ce qui s’y tait le moins. Trol­liet, au demeu­rant, définit à
mer­veille cette phase qui est actuelle­ment sienne :

Pour
le reste, un pick-up assour­di, ténu au pos­si­ble. Sorte de
haï-kaïs abstraits, qui se dérobent, se refusent.
Curieux : en les feuil­letant, il m’est très involontairement
venu ce quatrain :

S.