La Presse Anarchiste

La poésie

 

Etrange
mon­ade, dirais-je, que ce récent recueil de Gilbert Trolliet.
A de rares excep­tions près, dont deux textes déjà
pub­liés ici-même, j’ai, l’avouerai-je, quelque mal à
en devin­er l’intention, les silences — et les mots n’y sont pas
ce qui s’y tait le moins. Trol­liet, au demeu­rant, définit à
mer­veille cette phase qui est actuelle­ment sienne :

La poésie n’est plus
Chant du large
Réponse.

Mais
Répons
De l’abîme.

Pour
le reste, un pick-up assour­di, ténu au pos­si­ble. Sorte de
haï-kaïs abstraits, qui se dérobent, se refusent.
Curieux : en les feuil­letant, il m’est très involontairement
venu ce quatrain :

Prends garde au jour tout de bise et de feu.
Point n’est besoin de chanter pour s’entendre ;
Mais puis­sions-nous con­sen­tir : à tout prendre
L’oreille voit quand elle entend si peu.

S.