La Presse Anarchiste

Catégorie : 1945, n° 1 à 6

  • Don Juan

    Don Juan

    Je ne suis pas jaloux de tes suc­cès. Je ne t’en­vie pas, Don Juan, Car nous n’ap­par­te­nons pas au même monde. Tu es un conqué­rant, toi, un chas­seur. Je ne suis, moi, qu’un paci­fiste et la guerre me fait horreur. Créer de la souf­france t’in­dif­fère, alors que mon idéal, à moi, est celui d’une huma­ni­té d’où la dou­leur…

  • En relisant Stirner (2)

    En relisant Stirner (2)

    Or, n’est-ce pas au fond contre cette idée de la spi­ri­tua­li­sa­tion de l’E­go que Stir­ner bataille avec le plus de force. — Lorsque par exemple V. Basch dans sa magni­fique étude sur Stir­ner nous dit : « Si l’on veut com­prendre Stir­ner et l’U­nique, il faut avant tout se situer dans la période où il fut écrit, et consi­dé­rer avant…

  • La parole donnée

    La parole donnée

    On ne peut nulle part évi­ter une certaine  limi­ta­tion de la liber­té, car on n’est pas libre  de s’af­fran­chir de tout. (Max Stirner)   Que sont la parole don­née, la pro­messe, sinon la réa­li­sa­tion de ce « garan­tisme » dont j’ai lon­gue­ment par­lé dans l’I­ni­tia­tion Indi­vi­dua­liste (§ 202 et sui­vants) et sur lequel il convient de reve­nir. Ces pages datent…

  • L’amour véritable

    L’amour véritable

    Qu’est-ce que l’a­mour véri­table ? ― Est-ce de ne bai­ser qu’une seule bouche ? Est-ce de se repo­ser sur un sein unique ? De ne sou­pi­rer que pour une seule caresse ? Est-ce d’oc­cu­per dans une seule âme la place d’une idole ? Est-ce de pos­sé­der, de déte­nir un cœur humain pour soi, tout seul, à part ? Est-ce là l’a­mour véri­table ? Peut-être, mais…

  • Entre nous

    Entre nous

    La qua­trième fas­ci­cule de « L’U­nique » ― le der­nier ― nous est reve­nu à 10.000 et quelques cents francs. Je suis per­son­nel­le­ment éton­né de ne pas rece­voir de nou­velles de plu­sieurs abon­nés de l’ex-En DEHORS, en plus grand nombre que je l’au­rais ima­gi­né. Est-ce trop deman­der que de les prier de nous retour­ner les fas­ci­cules qu’ils ont reçu…

  • Un « témoin » de la mauvaise naissance

    Un « témoin » de la mauvaise naissance

    Com­bien de per­sonnes, en France, connaissent Marius Sca­le­si ? Bien peu, cer­tai­ne­ment. Dans sa pré­face aux Poèmes d’un Mau­dit (Tunis, 1935), recueil de l’œuvre com­plète de Sca­le­si, la Socié­té des Écri­vains de l’A­frique du Nord donne quelques détails sur la brève et pitoyable exis­tence de ce poète. D’o­ri­gine ita­lo-mal­taise, il naquit à Tunis le 6 février…

  • À propos de l’abbaye de Thélème

    À propos de l’abbaye de Thélème

    Dia­logue   A. — Déci­dé­ment, tu en tiens pour les clas­siques du sei­zième siècle ; l’autre jour, tu étais plon­gé dans la lec­ture de Mon­taigne, aujourd’­hui, c’est Rabe­lais qui t’oc­cupe. Je ne te savais pas si féru du père de Gar­gan­tua et de Pantagruel. Z. — J’aime en Rabe­lais le sati­rique et j’ad­mire son adresse à énon­cer, en riant et…

  • Mon camarade

    Mon camarade

    JE SUIS COMME TOI, mon camarade, pris dans l’en­gre­nage de la Misère, et je com­pa­tis à ta peine… et sous mes vête­ments usés, limés, de bureau­crate (ô dérision!) — je porte un cœur si las, sais-tu, d’a­voir en vain ten­du les mains vers d’i­nac­ces­sibles chimères… Je porte un cœur si las, sais-tu, d’a­voir rêvé tant de voyages, SANS JAMAIS…

  • Haute école (5)

    Haute école (5)

    Il n’est pas pour qua­li­fier un homme, de plus beau titre que celui d’«intellectuel ». Quel dom­mage qu’il soit attri­bué avec si peu de dis­cer­ne­ment et, en consé­quence, si mal porté ! ⁂ Depuis des temps immé­mo­riaux, on vante la fécon­di­té humaine, quoi­qu’elle ait pro­duit à toute époque la misère et la guerre. À pré­sent encore, on ignore…

  • Évolution féminine

    Évolution féminine

    Qu’est-ce, au juste, qu’une « femme évo­luée ? » Il règne autour de ce vocable une cer­taine confu­sion. On désigne cou­ram­ment ain­si ce type de femme tout en aspect qui affecte des idées larges, qui fume la ciga­rette avec des grâces étu­diées, dont les dix doigts de la main ne suf­fisent pas à dénom­brer les amants, qui lit…

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