La Presse Anarchiste

Défi

Je sais que vous tour­nez en déri­sion ceux à qui leurs che­veux blancs n’in­ter­disent pas d’aimer,
car je vous connais bien, vous qui pré­ten­dez que l’a­mour n’a qu’un temps,
et qui, per­si­flant, accom­mo­de­riez ain­si l’a­lexan­drin du fabuliste :
« Passe encor de bâtir, mais aimer à cet âge » s’il était tou­te­fois pré­sent à votre mémoire.
Je vous connais bien, mais je ne crains pas de rele­ver le défi ;
sour­nois ou expri­més, vos sar­casmes me laissent indif­fé­rent et je ne les redoute pas,
car je me sens de la race de ceux qui ont ché­ri la vie jus­qu’à leur sou­pir ultime
et, sages par­mi les sages, ont com­pris que si l’a­mour ne l’en­no­blit pas jus­qu’à la fin,
elle ne vaut pas la peine d’être vécue.

Je me sens de la race de ceux qui, jus­qu’au bord du noir abîme dont nul n’est jamais remonté,
sont capables de ten­dresse et d’a­mour et de fidé­li­té à leur ten­dresse et à leur amour.
Je veux qu’il en soit ain­si, archer qui tend à l’ex­trême l’arc de sa volonté,
je le veux parce que j’o­béis ain­si à l’im­pul­sion de mon éner­gie naturelle,
je le veux ain­si, parce qu’en cette obéis­sance, j’af­firme ma personnalité.
Sans doute ai-je de l’a­mour une autre concep­tion que la vôtre,
car j’ai sur­pris plu­sieurs d’entre vous s’en­tre­te­nant de ces choses si bassement ,
qu’il m’est arri­vé d’a­voir honte d’ap­par­te­nir à l’es­pèce humaine, de me dégoû­ter d’être un homme !

Ah ! ne me par­lez plus de la Grèce et du miracle grec !
Ces sources sacrées et ces col­lines ins­pi­rées et toutes ces forces de la nature que les grecs avaient déifiées,
elles exis­taient depuis que le monde était monde et n’a­vaient rien per­du de leur fraîcheur.
L’é­mer­sion de l’I­da, celle de l’O­lympe, remon­tait à quelque loin­tain plis­se­ment géologique,
Apol­lon, Dio­ny­sos, Eros, Pan, les nymphes, les satyres, les faunes, les sylvains
n’a­vaient point per­mis au temps de mordre sur leur éternité,
et ce miracle grec qui n’a jamais effleu­ré votre front de son aile,
consis­ta à douer de tant d’im­mor­telle jeu­nesse les dieux les plus anciens,
que lors­qu’ils aimaient ils avaient tou­jours vingt ans ! !

(20 novembre 1941 E. ARMAND).


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