Etrange monade, dirais-je, que ce récent recueil de Gil­bert Trolliet. A de rares excep­tions près, dont deux textes déjà publiés ici-même, j’ai, l’avouerai-je, quelque mal à en devi­ner l’intention, les silences — et les mots n’y sont pas ce qui s’y tait le moins. Trol­liet, au demeu­rant, défi­nit à mer­veille cette phase qui est actuel­le­ment sienne : La poé­sie n’est plus…

  Cela pour­rait s’appeler une nou­velle, si du moins on appelle Nad­ja un roman. En réa­li­té, peut-être le plus beau poème moderne qu’il m’ait été don­né de lire. Même la fré­quence, dans cette prose, de l’alexandrin ne gêne pas. « Nous avons trop chan­té, mir­lo­ton­neurs pédants, les astres et les roses. » « Midi de l’objet : la poé­sie est donnée. » D’y être…

  Evtou­chen­ko. — On ne peut guère juger de la poé­sie sur tra­duc­tion, encore bien moins sur des tra­duc­tions frag­men­taires. Et pour­tant, dans le numé­ro de mai des Lettres nou­velles (Ecri­vains sovié­tiques d’aujourd’hui), il y a un gaillard — Evgué­ni Evtou­chen­ko — qui a toutes les chances d’être un poète de la plus incon­tes­table authenticité. Il paraît que là-bas on le…

Rava­chol, n° 2, nivôse 1962 Ronéo­ty­pé en Suisse, cet excellent fas­ci­cule entiè­re­ment consacré à l’Espagne s’ouvre par un édi­to­rial qui débute ain­si : « L’ensemble de ce numé­ro est entièrement condi­tion­né par un évé­ne­ment pré­cis : le pro­cès de quatre jeunes anar­chistes qui, en février 1961 à Genève, atta­quèrent le consulat d’Espagne. Les articles assem­blés ont pour but…

  Pour­quoi ce titre ? Pour signi­fier l’essai, dans ces quelques notes au jour le jour, d’opposer la mesure de la réflexion à l’hybris, à la déme­sure des événements. Same­di 19 mai 62 . … Je ne me sous­trai­rai point à l’obligation de dire dans la revue [[Voi­là donc qui va être fait.]] (cela va faire un beau tol­lé!) com­bien…

Les strophes ci-des­sous ont leur his­toire. Quand, dans notre numéro 29, nous avons réuni cer­tains « Chants du malheur », dou­lou­reux témoi­gnages de la malé­dic­tion des racismes — voi­si­naient, on s’en sou­vien­dra, des paroles du ghet­to de Varsovie avec d’autres, nées dans l’enfer algé­rien ou dans le Sud en proie à la ségré­ga­tion américaine — j’aurais vou­lu joindre à cette antho­lo­gie…