À Bue­nos-Aires, dans le couvent qu’il avait élu comme ultime rési­dence, mou­rait, il y a quelques semaines, Manuel de Fal­la, le plus grand musi­cien espa­gnol contemporain. Sa per­son­na­li­té s’incorpore à l’histoire de l’art en com­pa­gnie de tout le com­plexe psy­cho­lo­gique de sa vie et de son âme ; avec cet ensemble d’échos ances­traux, de voix du…

Au Musée de l’Orangerie, à Paris sont réunies 172 ouvrages de van Gogh. On admet géné­ra­le­ment aujourd’­hui que ce fut un grand peintre. Il s’était for­mé de lui-même, ayant peu fré­quen­té l’Ecole des Beaux-Arts. C’était un indi­vi­dua­liste farouche, a‑t-on – dit de lui, sur­tout un soli­taire. Éle­vé dans une famille pro­tes­tante (son père était pas­teur)…

Pen­dant long­temps Karos res­ta où il était tom­bé, après que le fouet eût zébré la der­nière bande de chair encore intacte. Il gisait, immo­bile et quiet. Rien ne bou­geait dans les ténèbres si ce n’est le sang qui cou­lait len­te­ment des veines meur­tries et fil­trait le long des cre­vasses du sol d’argile de cette mai­son…

[/​Bombay, 8 décembre 1946./] M. E.E. Rosen, le « Mana­ging Direc­tor » de l’Ultra­ra­dios C° Ltd. anglaise, actuel­le­ment pour affaires aux Indes, disait à des jour­na­listes qu’il.avait convo­qués à un lunch, que lorsque la radio a fait son appa­ri­tion outre-Manche, la presse s’était mon­trée très réti­cente, redou­tant la concur­rence qui lui était ain­si créée. Or, on s’est aper­çu par la…

Fer­mons les yeux, fer­mons la porte, Las de ce monde oublions tout, Et des­cen­dons seuls, sans escorte En ce lieu cher et bien à nous. Pour abor­der à ce rivage, Nul besoin, en proie au tourment, De sup­pu­ter d’un long voyage Le risque ou le désagrément. L’or et tout ce que ce métal Achète, ici parait si vain ! L’affection…

Où le passé ressuscite ! La Jol­la., Calif. Déc. 14. 1947. … Voi­ci quelque temps que je reçois l’Unique… Je le lis avec une atten­tion et un inté­rêt soutenus. Peut-être serez-vous sur­pris d’apprendre que je suis l’unique sur­vi­vant du groupe des anar­chistes indi­vi­dua­listes et phi­lo­so­phiques bos­to­nien tucke­rien. Tous mes cama­rades et col­la­bo­ra­teurs des jours d’autrefois sont morts.…

Pour le petit enfant je com­pose des rimes Sous la brise qui court dans le parc attiédi… Le même vent chan­tant du bel après-midi À vu la guerre au loin se repaître de crimes. Tran­quille je grif­fonne en des phrases minimes Un vague enfan­tillage ou un conte inédite. Puis me vient ce remords de ne pas…

C’est si peu de chose qu’un flo­con de neige, vol­ti­geant, vole­tant dans l’air, tout blanc, si menu, mais quand ils s’agrègent les uns aux autres, s’entassent, s’accumulent, ces flo­cons si menus, ils enva­hissent champs, sen­tiers, clai­rières, champs, prés, routes, les recouvrant d’un tapis imma­cu­lé qui s’épaissit d’heure en heure, si bien qu’à la chute du jour, les yeux n’aperçoivent…

Il nous fau­drait des pages pour résu­mer la cau­se­rie de notre ami Edgar Pesch sur l’existentialisme [[Edgard Pesch : L’Existentialisme, essai cri­tique (30 fr., chez l’auteur, 5, rue Cla­vel. Paris 19e).]] (dont Jean-Paul Sartre, comme on sait, est le plus brillant pro­phète), expli­quer ce qui dif­fé­ren­cie le pour-soi et l’en-soi, l’essence et l’être – la concep­tion sar­trienne…

[( Nous avons annon­cé avoir reçu sous le titre finis les quelques essais consti­tuant « le chant du cygne » de Ben­ja­min De Cas­seres. Mme De Casse.res a fait pré­cé­der cette ultime pro­duc­tion du poème sui­vant, que nous avons ren­du aus­si fidè­le­ment qu’il nous était possible.)] Le jour meurt, La nuit qui, à regret, des­cend lentement, Se tient encore…